Читаю "Коллекционера" Фаулза, и думаю о том, как это удивительно - какими разными, странными, подчас неприятными мы можем быть; и все равно кому-то нравимся.
Я сейчас не о Клегге, и даже не о Миранде, пусть это и может показаться странным, не относящимся к делу. Но Миранда постоянно сравнивает себя то с Эммой, то с Марианной Джейн Остин. И та и другая, по моему мнению, не слишком приятные девицы, я бы даже сказал, умом не блещущие. А ведь Миранда видит в них себя, и в самом положительном ключе. Сразу думаю - каким можно быть недалеким, и все равно найти своего обожателя.
Еще думаю о том, что в чем-то Клегг напоминает мне меня самого, есть во мне это "коллекционерство", где-то на самой грани, мазнуто сверху, припудрено пыльцой от крыльев мертвых бабочек. Не сознательное, но неизбежное, как черты родителей в лице ребенка. Фредерик Клегг - это я, это мой отец. Мы, как два чудовища, побольше и поменьше: каждый выстроил вокруг себя неприступный замок, но отец свою Миранду так и не понял, а моя Миранда... моя Миранда вовремя дала мне по щам.
Хотя нельзя отрицать и того, что изо всех сил я сам пытаюсь вывести Клегга из себя, даже то, что им только кажется, я ненавижу истинное насилие в любом его проявлении, рвусь из оков калибанства, стряхиваю его с себя с отвращением, не хочу иметь с ним ничего общего. Не могу и не хочу отказываться от порядка, привносить в свою жизнь хаос, но это единственное, с чем я готов уживаться. Прочь все остальное, прочь мелочность, себялюбие, самонадеянность. Плоскость мышления, эгоизм, недальновидность.
Хочу идти вперед. И иду, делаю шаг, даже если кажется, что некуда.
Зажмуриваюсь, шагаю.