Без пятнадцати четыре утра. Скоро рассвет, а я не могу уснуть.
Я думаю о том, что это состояние снова возвращается. Каждый раз с наступлением холодов.
Словно меня покидают все силы. Все эмоции, чувства.
Что я за человек такой?
Я даже не умею скучать, как это делают нормальные люди.
Ни звонков, ни писем, ни просто "привет, как дела?"
Все хранится в моей памяти - осколки, забытые вещи, воспоминания.
Я все еще разговариваю с людьми, которые давно исчезли из моей жизни.

Мне кажется, я похож на чудовище, свернувшееся где-то в дальней комнате замка над своей единственной розой.
Должно быть, это выглядит жалко, когда самодостаточность граничит с банальной усталостью от всего.